Apendicitis crónicas (las páginas colgantes)

TEORÍA DE LA PROSA - IRRESPONSABILIDAD DEL VERSO - IMAGINACIÓN DEL ENSAYO - INCERTIDUMBRE DE LA REFLEXIÓN

La palabra a(r)mada 10ª



Calliphora vomitoria.


los niños buenos quieren ser malitos
como lobos
satanitos
como ángeles desvirgados y atropelladores
pintados en un grafitti del metro
contra el que alguien orina
en las noches sin alguien

los niños buenos se masturban
- borrachos y conscientes de que en pedo no hay forma de pararla-
jugando a un nuevo Huidobro y a su celebérrima frase:
“el poeta es el dios de su obra”
mientras intentan conseguir el tan preciado estímulo
de orgasmar en una escupidera

libran
la parte porno de la frustración
leche cortada dice la vox populi
- todos la liberamos de una forma u otra –
pero hay algunos
que se creen la cosa esa
(sensualmente modulada para sus oídos hambrientos)
que un perverso les susurra con ánimo pedófilo

- porque son niños buenos y los nenitos malos
sabemos de culear sus estrategias –

no hay puntada sin hilo en nuestra calle

logística e inteligencia
vuelven un blanco fácil a los mochos
que hablan desde su pajarera
pajeramente
sobre como es el mundo

los niños buenos quieren estar inconformes
mostrar que no son débiles
enfrentar al establishmen con agujitas de descorazonar
mientras conversan
con un Dioniso más empedo que ellos
sobre
cuan satisfactoriamente suenan los halagos de dioses altruistas
que - por supuesto - piensan merecidos

mientras
muere Morfeo

Casuística

“Siempre he sido más cosas que una uniformidad y un método. Tengo método, pero no soy un método o quizás, sí haya llegado a crear mi propio método de deshacerme de los métodos de otros.

Yo prefiero pensar que manejo otro códice al que mucha gente no ha accedido porque eso implica la voluntad de enfrentar y asimilar lo que se es. Estudiarse hasta aceptarse es un aprendizaje extenuante en que la cobardía juega su mejor papel, porque compite contra sí en la resolución de un teorema del que además, es indefectiblemente el resultado y los resultados no se resuelven a sí mismos sino mediante una formulación precedente.

¿Cómo soy? ¿Qué soy? Sólo lo que los demás quieren dentro de ellos mismos que sea, según lo que proyectan sobre mí sus apetencias. Una especie de animal mimético sobre el que los demás escriben cuentos.

Quizás sea por esta condición absurdamente mitológica que, las versiones sobre mí de los demás, han fabricado en el inconsciente colectivo de los que me tratan, una figura múltiple, facetada e ilusoria, que se desarma, caleidoscópica e indefectiblemente, cuando, frente a frente, otro alguien se ve en la necesidad de escribir un nuevo cuento sobre lo que compartimos.

Soy un mutante de cristal, capaz de descomponer todos los colores de la luz por arte de magia.

A veces lo hago para que alguien sea feliz.


(De: Back to black)

כלב



Desde ya que vivir
es una especie de acto lírico
propio de la inconsciencia.

Si pudiera decidirse el nacer
¿quién nacería?
¿ a quién le va tan bien que nacería?

El amor es un acto de coraje
que se vuelve cobarde de repente.

Eso de no estar solo
de no bancarse solo la cosa de uno mismo
y precisar la contención
la guarda
o la anuencia ajena.

Reproducción y amor no son sinónimos
pero amor y egoísmo se parecen
en la raíz del hombre.

Yo comparto,
tú compartes
y a veces, ambos compartimos
una experiencia triste
dominante
un egoísmo raro en que vencemos
al otro y a su mundo
como los grandes conquistadores arios.

Amores perros son todos los amores
sencillamente
porque el amor de verdad
nunca es sencillo.

Luego llega la calma.

Y es cuando yo me aburro...

(Sobre: Amores perros, de Arantza Gonzalo Mondragón)

אמונה

ando sólo en mi sombra
como un dolor de estómago
como un vómito largo y estudiado
solo
y aparte de los mundos con nombres de aleluya
y vocación de almendra

mundos de letras y mazapán y olivo
victoriosos y fáciles
como tener dos alas en un sueño que vuela

a veces llega gente hasta mis ojos
que imagina conquistas para el té de las cinco
o hamacas paraguayas
en que cogerse cuerpos vigorosos
y mentes de tsunami

imperan en mis labios
por el rato en que dura
su lengua entre mis dientes


no soy de escupir sangre

así que así aprovecho
- siempre -
las migas y las sobras

Participan en este sitio sólo escasas mentes amplias

Chocolate bombón

En tu cuarto hay un pájaro (de Pájaros de Ionit)

Un video de Mirella Santoro

SER ISRAELÍ ES UN ORGULLO, JAMÁS UNA VERGÜENZA

Sencillamente saber lo que se es. Sencillamente saber lo que se hace. A pesar del mundo, saber lo que se es y saber lo que se hace, en el orgullo del silencio.

Valor de la palabra

Hombres dignos se buscan. Por favor, dar un paso adelante.

No a mi costado. En mí.

Poema de Morgana de Palacios - Videomontaje de Isabel Reyes

Historia viva - ¿Tanto van a chillar por un spot publicitario?

Las Malvinas fueron, son y serán argentinas mientras haya un argentino para nombrarlas.
El hundimiento del buque escuela Crucero Ara General Belgrano, fue un crimen de guerra que aún continúa sin condena.

Porque la buena amistad también es amor.

Asombro de lo sombrío

Memoria AMIA

Sólo el amor - Silvio Rodríguez

Aves migrantes

Registrados... y publicados, además.

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Feria del Libro de Jerusalem - 2013

Feria del Libro de Jerusalem - 2013
Café literario - Centro de convenciones de Jerusalem

Acto de fe

Necesito perdonar a los que te odiaron y ofendieron a vos. Ya cargo demasiado odio contra los que dijeron que me amaban a mí.

Irse muriendo (lástima que el reportaje sea de Víctor Hugo Morales)

Hubo algo de eso de quedarse petrificado, cuando vi este video. Así, petrificado como en las películas en las que el protagonista se mira al espejo y aparece otro, que también es él o un calco de él o él es ese otro al que mira y lo mira, en un espejo que no tiene vueltas. Y realmente me agarré tal trauma de verme ahí a los dieciseis años, con la cara de otro que repetía lo que yo dije tal y como yo lo dije cuarenta años antes, que me superó el ataque de sollozos de esos que uno no mide. Cómo habrá sido, que mi asistente entró corriendo asustado, preguntándome si estaba teniendo un infarto. A mi edad, haber sido ese pendejo y ser este hombre, es un descubrimiento pavoroso, porque sé, fehacientemente, que morí en alguna parte del trayecto.

Poema 2



"Empapado de abejas
en el viento asediado de vacío
vivo como una rama,
y en medio de enemigos sonrientes
mis manos tejen la leyenda,
crean el mundo espléndido,
esa vela tendida."

Julio Cortázar

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.

Mis viejos libros, cuando usaba otro seudónimo y ganaba concursos.
1a. edición - bilingüe